Lento/regresar

Uno se saca la camisa (no es casa si no te sacás la camisa)
Desatar los zapatos (es un poco casa si uno se saca los zapatos)
Tirarlos y acomodarlos cerca del escritorio, al alcance para la ida.
Sacás, uno a uno, los pies de los calcetines.
Mirás la seña de los calcetines en la pantorrilla.
No te has sacado el cincho. Sentís la incómoda hebilla sobre esa barriga que baja lento, volviendo como una marea de espesísimo lodo, imperceptible a los ojos en su movimiento.
Te soltás el cincho, lo jalás arqueando un poco la espalda para que pueda salir.
Estás tirado en la cama
Volvés en sí, lento

[Permitime, está cantando a capella "Mercedes Benz" la Janis]

[ El blues del lunes por la noche debería ser una institución. ]

Uno recoge pequeños pedazos de vidas rotas
Uno escucha a aquella mujer
Se le salían todas las sí mismas que pueden caber en sus pequeños y vivaces ojos saltones
Y en su menos de metro y medio de estatura
[Mi abuelo decía que toda persona que no mide una vara del culo al suelo, es gente de cuidado]
Las pequeñas lágrimas fingidas de su sufrimiento
El temblor de las rabias no dichas
La voz quejumbrosa y casi llorosa
La compresión de sus vértebras cargando todas aquellas vidas
Sus brazos llenos de tantas muertes

Uno recoge pequeñas vidas rotas
Aquel, por ejemplo, que ha roto su enésima promesa
Él mismo, promesa quebrada, rota esperanza
Un sueño que no fue más
Una historia emocionante rota por las ganas de ir al baño en medio de la madrugada
La que nunca volverá a ese punto

Uno recoge pequeñas páginas.
Salta de un libro a otro
Salta de canción en canción
Pasa la página, borra el historial del día
Escucha uno un blues
Y la historia de los rotos se vuelve una guitarra infinita

Uno no desea terminar
Regresar es lento
Así, caer en sí.


Comentarios

Entradas populares