Uno de muros

Driver! I shouted, it's you and me tonight,
let's run away from this big city
to a smaller city more suitable to the heart...

(Leonard Cohen)

¿Sabe que es lo que pasa? (O lo que tal vez) Lo de escribir poesía es una cosa fugaz. Es un tiempo de dimensiones atómicas. Está uno una tarde de marzo y la inspiración lo encuentra a uno trabajando en un reporte y la imagen de una virgen desnuda recogiendo cenizas de la boca de los perros no es tan urgente como que el presupuesto del proyecto le ajuste a uno. 

También puede que don Leonard - que esta noche nos acompaña sonoramente mientras dejo constancia de mis ideas - tenga algo de razón, y convenga huir de la ciudad. Una vez escribí algo así como que acá los gritos huyen unos de otros. Tal vez solo chocan entre sí. Y tras chocar con tanto grito no se encuentre uno con una voz propia que no sea un grito desesperado de chocar. Y los gritos no siempre quedan bien en las letras, principalmente porque las letras son mudas tras las altas murallas que gustamos de coronar con electricidad, espinas de metal y huishtes y espejitos varios. 

Puede ser que necesite solo volver lentamente los pasos. Lentamente. Quizás sólo sea urgente encontrar de donde viene este dolor que engarrota la mano cuando un lápiz se apega a la yema de los dedos y está en presencia de una página en blanco. Encontrar donde se ha ido pues la capacidad aquella de ver hacia allá, extramuros, de descarnarse hasta el túetano. Encontrar  adonde se fue la poesía hasta saber que ahí, en los muros de la vida propia y ajena había unas palabras que debía recoger.  

♫ I told you when I came I was a stranger ♫